Pura obra

Tengo fiebre, un extraño aumento de temperatura ajeno a la realidad pero tan ardiente como la media noche de primavera... Son las 12 y ¼, 1 hora cuadrangular, observo el reloj, el tintineo de sus puntos fronterizos me hipnotiza, llevo ya 46 segundos apreciándolos; la vela en la mesa danza a un ritmo que aumenta con cada parpadeo, una melodía que asciende hasta tocar lo mas obscuro del infierno... La bocanada mas fuerte y larga de la noche salió por la puerta de mi lengua, apago la vela e impulso al motor que desciende el telón de mis ojos. Escribo a ciegas –complejo borgiano-, toco el humo más pesado y olfateo el incienso herbal que flota sobre la parcela que se extiende por debajo de la montaña/volcán de mi rostro...a ciegas continuo escribiendo, describo cada uno de los pasos que doy para llegar al verdadero espectáculo que se da tras telón... Comienza el quinto acto: sin el muro rojo al frente continuo mi camino, la madera del piso me recuerda el patíbulo que construí en mi ultimo sueño, el sueño en que caí para quedar meciéndome como espiga a la mitad de 1 trigal. Entonces, desperté aquí, después de descubrir que la espiga era un espantapájaros. Estoy aquí, a la mitad del escenario en este teatro guiñol.