Semana Santa.

Siento Ansiedad de sequia.
la pradera de mis labios
se ha quebrado como el llano de mis pies.
en el hemisferio izquierdo de mi pecho
se ha formado un coagulo que
sepulta como en campo santo,
por la longitud de las venas,
la seduccion mistica de la sangre
que vomitaba él, hambriento forúnculo.

Esa duda cimbra el cielo de tu aire y
comienza a arder la siembra de tu estirpe
antes de nacer. Mueres. Has muerto 2 veces
y vuelto 3. Pero vuelves a morir.
El ejercito blanco de tu cuerpo
escapa por los poros abiertos de
la verguenza que cubre tu rostro
cada que miras a 1 mujer, a la mujer.
Mejor sera correr antes de que
llegue el hombre que carga bajo el rostro
el color siniestro de su lado derecho.

La mutacion no ha servido, la quimica
nos traiciona y los ganglios
siguen en posicion de ataque. Correr.
Correr por el espiral cerrado del
caparazon olvidado bajo el puente de
aquella noche cerca de chapultepec.

De nada te sirven hoy las tenazas,
sigue caminando Cangrejo
que en tu pene hierve el caldo
que hara explotar como olla express
el final que los consumira como brasa
en medio de la chimenea
1 tarde de primavera.