Miércoles: Cruda acida realidad.

El libro del Dharma bajo la taza vino sin vino, la música corretea al silencio sobre el suelo de viento, después de todo, las mujeres solían llegar a tiempo. La mitad de la semana laboral y la mitad del tetrapack de vino están en mí; la ausencia que el blanco hizo presente a pesar de desconocer al adversario, resurge como exhalada por 1 moribundo, vagabundo del dolor, errante en la corriente de las lenguas inconscientes, a veces desconocidas, y cual riel subterráneo del ferrocarril de la tierra congela el elíxir corriente de las arterias, venas, circuitos y periféricos por los que la sangre fría del ser ni frío, ni caliente que no eyacula pero escribe la calentura casi muerta de la primera estación del año, sin daño material, se percibe tétrico pero entero cual LSD prendido.