La nube de humo cada día
parece mas densa y calienta
como alba.
Alabanzas brotan de mi boca
recordando el arcoiris de los anteojos.
El reluciente resplandor
ilusorio de la alusinacion
me proyecta su mentira
en el celuloide del sueño,
donde se busca la verdad
bajo las tinieblas de las pesadillas.
1 mirada rota guarda
esta figura comprimida
que se tortura con ese
murmullo de silencio
que emana de los labios-grieta
de la pared.
Despues, el trueno rompe
la boca del muro,
el aire ha caido
entre el tercioeplo del suelo
lleno de nubes.
No es hoy el ultimo día
de lluvia roja dentro
de mis ojos.
Ayer estallo el ultimo
pilar-cenit que separaba
un lado del otro y
en el colapso escapo
el resto de la botella,
el fino vino que contenia
deslizandose por las
rejas de la coladera.
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